O problema quiçá seja nós não nos conhecermos o suficiente. Conhecermos um ao outro e a nós mesmos. Quero escrever. Escrever loucamente sobre isso. Tirar esse amargo do meu peito. Essa dor insana e incongruente. Escrever porque é a única coisa que eu sei fazer e nem tanto assim. Escrever porque quando eu escrevo é como se por um nanoinstante sei lá.
"Hoje eu estava mexendo nas minhas coisas e encontrando as suas. Seus livros na mesa, seus cds esquecidos na estante. Tenho tantas coisas suas pra devolver. Inclusive o seu coração. É. Eu sei que você me deu ele. Não adianta negar. Talvez eu devesse aceitá-lo. Sei lá! Ele parece tão diferente das minhas coisas. Vou deixar ele mais um tempo na minha escrivaninha enquanto não decido a juntar ele ao meu."
